L'envie d'écrire me quitte.

Seuls les mots de ma pensée résonnent. Dans ma tête, je fais le récit de mes journées, je cherche des mots précieux, doux, beaux à l'oreille, je mets en emphase certaines phrases.

Je deviens égoïste. Partager quelques évènements ordinaires, des réflexions futiles me semble inutile.

Il est évident de toute façon que je n'ai pas le talent. Pas le talent d'intéresser.

Peut-être ce n'est qu'une passe ou une décision définitive.

Faut-il encore que je change l'habit de mon petit coin? Tellement lunatique que je ne sais plus ce qui me correspond.

Je ne sais pas.

C'est à cause de ce travail sur l'autobiographie. Mon style n'évolue pas, je n'en ai pas.

Je ne viens même pas en aide, aucun conseil.

Je ne fais pas rêver.

Bref...